Condividi su   Facebook    Raggiungi   Francesca     Sifola su     Facebook                                                Libromachia                                                   Libri soffocati     Con passo felpato entra in libreria. C’è tanta di quella confusione che non ha  senso camminare quasi in punta di piedi, si tratta, forse, di un riflesso condiziona-  to, ma condizionato da che? Si ferma, ha il cervello in ebollizione, le mani sudate.  Valanghe di libri si schiantano contro di lei: diritti, obliqui, con la copertina impu-  dica o con i dorsi allineati, dove chi ha la malaugurata idea di vedere di che si  tratta, rimedia un torcicollo, la cui gravità dipende dall’angolatura che si è cos-  tretti a tracciare con la testa per tentare di seguire la posizione del libro, in cima  o raso terra e, se poi si trova a metà, il collo è ormai distorto per poter arrivare  a quell’altezza intermedia. Lei continua a sentire una sensazione di disaggio, men-  tre percorre ampi spazzi. Primo piano, secondo, piano terra: il suo disaggio  aumenta… Uno spintone la manda dritto in faccia a un ragazzo che si dondola,  assorto, su ginocchia rammollite dai calzoni con il cavallo alle caviglie e che  sciacqua il suo cervello nelle cuffie: rap, pop, funk, disco… Lei ne fissa lo sguar-  do per aggrapparsi a un’emozione… niente da fare: quelle cuffie sembrano aver-  gli coperto anche gli occhi specchio, si dice, dell’anima. Al termine della sua so-  litaria performance non avrà sfogliato neanche mezzo libro.     Lei si guarda ancora intorno per  prendere tempo, sa di essere entrata li con  uno scopo preciso, ma le fa fatica portarlo a compimento, da qui il suo disaggio:  deve controllare se c’è il suo testo, si perchè lei scrive. Ama le parole più di se  stessa. L’occhio ora le cade su due donne al bar che chiacchierano del più e del  meno senza che abbiano tra le mani l’ombra di un libro. Un tizio si alza con len-  tezza da un divano, ripone un testo: è lì da ore, non lo compra. Lei procede ver-  so lo scaffale: lo sapeva, il suo libro non c’è! Deve proprio chiedere alla com-  messa, sì sempre la stessa che, ormai, la guarda dall?alto in basso, annoiata,  sfatta per quella congerie di parole e parole gettate dappertutto alla rinfusa. Lei  viene trafitta da quell’aria “ciabattante” : è un vero colpo al cuore, un singulto  nell’anima, che, prima di quel lentissimo viaggio del suo testo sugli scaffali, un vi-  aggio da treno merci, se mai ci arriverà… ha conosciuto, creando, il vero senso  della vita.  Peccato!